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        他的拇指在虎脸上来回摩挲，摩挲过那只龇牙咧嘴的虎嘴，摩挲过那只蜷成一团的虎尾。他指腹轻轻抚过小虎的圆脸，久久不停止，一下，又一下。那姿态，像在捏某个人的脸，又像只是把玩一件尚未完成的作品。

        烛光在他眼底微微跳动，他的嘴角弯了一个极浅极浅的弧度，不是笑，是b笑更轻的东西，像冬夜的湖面上忽然被风吹开一道极细极细的水纹，转瞬即逝，但湖知道，风也知道。

        他低下头，对着掌心里那只歪着头的小虎，轻声道：“你有心了。”

        声音很轻，轻到像是在对掌心里那只小虎说话，又像是在对远在上虞的某个人说话。

        沈恪把那张纸叠好，没有还给沈平，也没有吩咐什么。他只是把它压在刻刀旁边，然后把那只小玉虎重新托在掌心里，继续雕下一刀。

        窗外月sE如水，廊下的灯笼在风里轻轻晃了一下，窗纸上映出他端坐如山的侧影，和手中那只刚刚成形的小虎。

        他拿起最细的一支刻刀，蘸了朱砂，在虎头上轻轻一点。

        小虎有了眼睛。

        可惜，月光下那一双灿若星河、清如秋水的绝美眼眸，尘俗笔墨无法画出。

        …………

        春夜。

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